inicio de año.

Termina otro año y yo escribo. Escribo mientras escucho los cuetes y el bullicio del otro lado de la ventana que mira a la calle. Escribo mientras otros cenan, beben, discuten, celebran, ríen o se enfadan.  Escribo pues no es momento de trabajar, haría ruido en subir mis cosas y al tener la tarde aun fresca en mi memoria, pues escribo, sin ser escritora.

Por la tarde caminamos por la playa, había tanta gente como en una feria, el agua se mostraba tan roja como el cielo y la arena, roja, de verdad roja, como si el sol iluminase todo con fuego y las llamaradas se sostuvieran en un solo ángulo en un guiño del tiempo. Los niños corrían por todas partes, la gente miraba el atardecer, guardaban sus momentos con fotografías y la conversación sobre el amor nos tarareaba durante la travesía.

Debo estar loca pienso a veces, por vivir como vivo, deben ser mis 35, eso dicen de las mujeres de mi edad… no tengo propósitos para el año nuevo, no pido mucho, no puedo más que seguir entregándome a quienes amo y admiro, entregarme a través de mi trabajo al mundo, que otra cosa puedo hacer que seguir tendiendo la mano, ofrecer mi amistad, lo que soy a quien crea que la puede tomar y atesorar, y tomar la suya, aun mis invitaciones asusten. Qué más puedo hacer sino seguir construyendo e intentar tocar otros espíritus, otras emociones en buena lid… que más sino sé hacer otra cosa, y pretender escribir estas cartas con misiva abierta que nadie lee y sin embargo incorregible insisto en ellas.