Otoño

Es otoño, el calor se ha ido por fin de vacaciones, el tiempo se asemeja a los días de verano de mi pueblo, o eso parece y los caracoles apenas van al entierro de una hoja seca. Las hojas muertas caen a borbotones, con sus días de sol que regresan una y otra vez a tostarlas. No las recojo, no hay porque, es otoño, su momento estelar, escucho su crujir y las observo.

El nuevo horario nos impide llegar a la clase de conversación de los pájaros muy tempranito, para cuando pasamos ya se han ido y yo aún los busco mirando hacia los arboles, no sé porque.

Esta mañana mis estrofas tomarán color y como siempre las conversaciones y las respuestas a las flores que envío me dejan mascullando de la voz que tendrán las siguientes notas en el lienzo, en sus intimidades, sus agudos y graves.

La esperanza volvió a darme un beso en la frente, aun las palomas de Proust no regresan con ningún mensaje y las playas juntan de nuevo sus vivencias para que el mar llegue a acaríciales, como cada estación cuando inicia.

Es ya de noche, el vino me deja su sabor mientras la luna se duerme, será que hoy tenía pereza.