Pueblo húmedo.

Hemos llegado a pasar las fiestas a una estación conocida, la de mi pueblo espinudo, de tierra roja, cielo azul y casas rosadas, de sol intenso, frío y arrogante como buen lugar que en algún momento fue importante. Llegamos a cual pareciera otra estación, el cielo llora desconsoladamente, tanto que podría pasar de semidesierto a bosque en pocos días y darle sentido a su antiguo nombre de Nueva Galicia.

Visitar el pueblo ha sido como ir a casa de la abuela, donde todo sigue siempre igual, el tiempo se estira y estira casi como si se quedara aparcado para no estorbar, quieto, sedentario. Y mientras el mundo afuera corre a prisa,  algunas fachadas lentamente van perdiendo lo que guardaban ocultándolo discretamente, esperando a lo que pase primero o un golpe de suerte que espante su ruina. Entretanto la Catedral sigue mostrando orgullosa su buen ejemplo barroco.

Los muros desnudos, el techo, al igual que la ciudad, como la casa de Ursula Buendía, han caído un tanto en el abandono y  piden a gritos su rescate. Como en todo lugar algunas luces brillan a través de las ventanas, iluminando las estancias y comedores de aquellos quienes esperan con anhelo el nuevo año, en un lugar que esta noche se ha vestido de agua.